В коридорах времен меж незримых зеркал.
Кто ее не нашел, праздный слух услаждает
Славословием тому, что напрасно искал…
Так явно, ощутимо холодает,
Вечерний полог накрывает мир.
Рассеян взгляд. Картинка подплывает,
Сбивая эфемерный ориентир.
Каким угодно утру быть случится,
Знать не дано… И будет ли рассвет?
Лишь сырость осознанием сочится:
Редея, тьма не порождает свет.
Бледнеет, расплываясь кляксой туши
До серости графитной. И всего.
Чужая боль нам не врачует души.
Все, без любви рожденное, мертво.
На лампы свет просвечивает мякоть
И персика, и поднятой руки…
Смотреть «Легенды осени» и плакать
Над тем, как мы ничтожно велики.