Так явно, ощутимо холодает,
Вечерний полог накрывает мир.
Рассеян взгляд. Картинка подплывает,
Сбивая эфемерный ориентир.
Каким угодно утру быть случится,
Знать не дано… И будет ли рассвет?
Лишь сырость осознанием сочится:
Редея, тьма не порождает свет.
Бледнеет, расплываясь кляксой туши
До серости графитной. И всего.
Чужая боль нам не врачует души.
Все, без любви рожденное, мертво.
На лампы свет просвечивает мякоть
И персика, и поднятой руки…
Смотреть «Легенды осени» и плакать
Над тем, как мы ничтожно велики.