Я открываю балкон, и март швыряется снегом.
Московский воздух теплеет, народ с утра месит грязь,
В углу скучают смирясь, мои ботинки с пробегом.
И солнце смотрит из туч, как недозревший лимон,
А в кухне пахнет арабика Питером летним.
Ты спишь, соседи напротив решили делать ремонт,
А я решил, что плюю на недомолвки и сплетни.
Скрипят качели: "Вес-на!", коты глядят с наглецой,
Из чьих-то окон несется бессмертная Абба.
Мы скоро будем жечь пух и задыхаться пыльцой,
И будут Кинчев и Цой , костры, гитары, ухабы
Я обгорю и напьюсь, навоюсь, словно койот,
Усну среди рук и спин, своих, случайных, знакомых.
И если полон союз, не все равно ли где чье?
Бросай сидеть на цепи, мы удираем из комы!
Бросай без жалости груз, что давит грудь изнутри,
Уже вдыхает Арбат флейтово-струнно, синхронно.
Войны не будет, не трусь, вставай же жить и творить!
Я выхожу из двери. Не спать! Держать оборону!
04.03.2014