Крепким узлом рассечённую нить в одну...
Бьются костры, задыхаясь от едкой сажи,
Бьются сердца, не признав ни одну вину.
Ересь проста: ты стремишься, куда не надо,
Знаешь чуть больше, чуть легче выносишь боль -
Разве не повод признать отголоском ада
Строчки твои, твоих дерзких симфоний соль?
Был этот мир обречённым, пустым, несчастным
Двадцать веков назад? Да таким и был!
Чистый был чистым. И грязный был так же грязным.
Так же писали кровью взамен чернил.
Шёпот их тих, инквизитор хитрее змея -
Выбрать того, кто сегодня уйдёт во тьму.
Бьются костры, догорают в ночи, и тлеют...
Бог им внимает, но крепко прибит к кресту.
