Шёпот их тих: не услышишь, пока не свяжешь Крепким узлом рассечённую нить в одну... Бьются костры, задыхаясь от едкой сажи, Бьются сердца, не признав ни одну вину. Ересь проста: ты стремишься, куда не надо, Знаешь чуть больше, чуть легче выносишь боль - Разве не повод признать отголоском ада Строчки твои, твоих дерзких симфоний соль? Был этот мир обречённым, пустым, несчастным Двадцать веков назад? Да таким и был! Чистый был чистым. И грязный был так же грязным. Так же писали кровью взамен чернил.
Шёпот их тих, инквизитор хитрее змея - Выбрать того, кто сегодня уйдёт во тьму. Бьются костры, догорают в ночи, и тлеют...