Станут место искать в разграфленной стене,
Мне вздохнется: судьба, а ведь
Я твой бычок недокуренный -
И уже не узнаешь по чьей там вине...
Ну и что тебе с мёда: наглажен, культурен -
Обещающ... Живешь не на наше "авось"
Ведь всего-то и дел: недокурен-докурен.
Впрочем, выпьем, коллега, за чистую злость.
Злость табацкая - это не выдохи крали.
Это фатум, досада (продолжи-ка сам)
Сожаление, блин, что тебя не сожрали,
Не скурили, не выпили и недодрали...
И лежишь, весь заплеван, спиной к небесам