Час бычка (Лирика)

А когда нас набьют в золотые урны.
Станут место искать в разграфленной стене,
Мне вздохнется: судьба, а ведь
Я твой бычок недокуренный -
И уже не узнаешь по чьей там вине...

Ну и что тебе с мёда: наглажен, культурен -
Обещающ... Живешь не на наше "авось"
Ведь всего-то и дел: недокурен-докурен.
Впрочем, выпьем, коллега, за чистую злость.

Злость табацкая - это не выдохи крали.
Это фатум, досада (продолжи-ка сам)
Сожаление, блин, что тебя не сожрали,
Не скурили, не выпили и недодрали...

И лежишь, весь заплеван, спиной к небесам

Свидетельство о публикации № 03042014103025-00358095 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 26, полученных рецензий — 1.

Оценка: 5,00 (голосов: 1)