Баба Катя к приезду зятя печёт блины
И жалеет малёхо, что дочь у неё одна,
Потому что, увы, блинов не едят сыны...
Не едят, не спешат, не едут который год,
Видно кущи родные приятней издалека.
А из всех мужиков у бабушки – чёрный кот,
Покоритель мышей, сметаны и лежака.
Баба Катя взбивает тесто, глядит в окно,
За которым март и ветер взбивают снег.
Но она, улыбаясь, думает: Всё одно -
Надо ждать, печь блины, думать о весне.
И кипят у печи работа и самовар,
И на блюде цветёт румянцем гора блинов,
И в горшочке с желтющим маслом поёт пожар:
«Как же жаль, что её блины не едят сынов…»
Самовар, распалившись, поддакивает: «Ничего!
Вот заварим с душицей чай… вот приедет зять…
А весна, что родится за морем - ого-го!
Молодая... своё успеет от жизни взять».
