На деревне метельно нынче: «... така весна...» - Баба Катя к приезду зятя печёт блины И жалеет малёхо, что дочь у неё одна, Потому что, увы, блинов не едят сыны... Не едят, не спешат, не едут который год, Видно кущи родные приятней издалека. А из всех мужиков у бабушки – чёрный кот, Покоритель мышей, сметаны и лежака. Баба Катя взбивает тесто, глядит в окно, За которым март и ветер взбивают снег. Но она, улыбаясь, думает: Всё одно - Надо ждать, печь блины, думать о весне. И кипят у печи работа и самовар, И на блюде цветёт румянцем гора блинов, И в горшочке с желтющим маслом поёт пожар: «Как же жаль, что её блины не едят сынов…» Самовар, распалившись, поддакивает: «Ничего! Вот заварим с душицей чай… вот приедет зять… А весна, что родится за морем - ого-го! Молодая... своё успеет от жизни взять».