там, за стёклами день прожитый на ветру дрожит.
нужно жить.
дальше жить
внутрь мехом, наружу мясом.
я запрещаю себе бояться,
я разрешаю себе гореть.
слов моих нутряная медь запекается ярко-алым.
нет, я многого не сказала,
да и вряд ли уже скажу -
зимнему миражу не пристало быть многословным.
сеть интернета полна уловом -
снулыми рыбками незавершенных фраз.
час завершается - новый приходит час,
словно близнец - изменчивый, но похожий.
я их считаю нежной горячей кожей,
иглы их тонки, чертят живой узор.
до сих пор
я считала, время не может ранить,
наслаждалась его дарами -
ласковым забытьём и тишью.
время больше меня не слышит,
только пишет
на обороте конверта
имя моё -
Восковая Герда (переплавлена и пуста).
кем мне стать?
