За шторой вьюги - и в сугроб уткнутся.
Я захочу весною обмануться -
И загляжусь на чей-то майский сад,
Себя представлю в кресле у крыльца,
А может, с чашкой кофе на террасе...
Но жизнь моя летит по серой трассе,
Где нет садов, а трассе нет конца.
На этой трассе только львы и тигры,
И буду ль я для них круглейший ноль,
Мне ни к чему пустые эти игры,
Я не люблю играть чужую роль.
Мечтанья - вот что губит прагматизм,
И вот что мне когда-то помешало,
Упавшим на дорогу камнем встало
Меж тем, что хочет вверх и тянет вниз.
"Судьба, наверно", - я скажу потом.
Как будто бы судьбе небезразлично
Всё то, что рухнет в нашей жизни личной,
Когда она махнёт своим платком.
Как видно, что-то сделано не так.
А жизнь рычит, летит, в асфальт вгрызаясь,
И я, от этой серости спасаясь,
На книжных полках прячусь, как хомяк.
Здесь мой портал в объёмные миры
Из плоскости спрессованной бумаги,
Здесь я, из рук не выпуская шпаги,
Иду туда, где нет пустой игры.
*
