Имя твоё в ладони.
Смотрит в затылок старость.
Думаю, вдруг не тронет
Нашу прибрежную память,
Наши с тобою души.
Ветер растения валит,
Землю разлукой душит.
Колос уляжется ровно,
Если появится повод.
Что ж ты не плачешься? – словно
Плакаться, значит – в омут.
Мне бы молиться-забыться,
Мне б на колени чаще.
...Лапушка, чёрная птица
Бьётся в окошко наше...