Всё утекло. Но осталось Имя твоё в ладони. Смотрит в затылок старость. Думаю, вдруг не тронет Нашу прибрежную память, Наши с тобою души. Ветер растения валит, Землю разлукой душит. Колос уляжется ровно, Если появится повод.
Что ж ты не плачешься? – словно Плакаться, значит – в омут.