Облака расправились, дали крен, и посыпал ветер их за порог.
А луна с тарелку, цепляет край горизонта, янтарна и велика.
Вот она встаёт и идёт играть, догонять лиловые облака.
Золотится небо – закат с картин. Скоро выйдет ночь, угольно-черна.
Млечный путь раскрутит свой серпантин, станет меньше, выше, белей луна.
Это вдохновением не назвать, это как прививка от пустоты.
Вот накрыло: хочется рваться, рвать. Вот накрыло: ты или, нет, не ты…
Это как болезнь – за семь дней пройдёт. Это как под мышкой за тридцать семь.
На катке впервые залили лёд, первый лёд безудержно нужен всем.
И бегут мальчишки со всех сторон. Им теперь лишь клюшками бы стучать.
Я дремлю над россыпью макарон. Кость в тарелке – будто эфес меча.
И плохого вроде бы не видать, но на сердце что-то опять не так:
Накрывает чёртова благодать, и опять мараю по пол-листа.
16 декабря 2013 г.
