Я виновата? Никак иначе.
Это слишком всё подло и слишком низко.
Тот, кто не должен, всегда почему-то плачет.
Я рву бумагу, фотографии, одежду, волосы,
Сжигаю в огне всё, что должно сгореть.
В этой жизни как-то странно чередуются полосы:
Белая-черная, а потом белая всего лишь на треть.
Черным маркером на листке, помадой по зеркалу
Я рисую фигуры, вспоминая урок геометрии.
В этой жизни, получается, совершенно некому
Доверять и получать взаимно доверие.
Плюнуть на всё бы, как птица к морю,
В теплые страны махнуть бы и жить
Со всей своей душевной пустотою.
Попытаться бы хоть что-то изменить.
Не меняется. Словно якорем прибита ко дну,
Я вздыхаю. Не получается полностью воздух набрать,
Поднимать глаза, вечно спрашивать "почему?"
И мечтать, мечтать, мечтать, мечтать.
Рассказать о тебе историю не так уж и сложно.
Не читаешь мое и мне не пишешь, пытаешься сломать.
Это часто, увы, невозможно
Просто взять, выбросить, разорвать.
Ноет сердце, словно что-то тянет упорно вниз,
Анальгин от головной боли уже не поможет.
И не получается начать заново, взять новый лист,
Был бы кто-нибудь над тобой построже,
Ты бы молился, просил прощения,
Знал бы, что чувствует тот, кто однажды любил.
Я не буду мстить, тебя просто накажет время.
Только потому, что ты однажды кого-то
Сломал,
Забыл
И, вдобавок, этим убил.
Alen,
17 октября 2013
