И золотого листопада.
Природа избавленью рада
От тяжести красы своей.
Нам видится всего ясней
Весенний зов набухших почек,
А там - до листопада прочерк
Неразличимых летних дней.
Что ворох листьев? Лишь зола
Почившая в земной утробе
И шорох ласковых надгробий,
Где прочерком вся жизнь легла.