Нам видится всего яснейВесенний зов набухших почек,А там - до листопада прочеркНеразличимых летних дней.
Что ворох листьев? Лишь золаПочившая в земной утробеИ шорох ласковых надгробий,Где прочерком вся жизнь легла.