*** (Лирика / пейзажная)

Не зарекайся от дождей
И золотого листопада.
Природа избавленью рада
От тяжести красы своей.

Нам видится всего ясней
Весенний зов набухших почек,
А там - до листопада прочерк
Неразличимых летних дней.

Что ворох листьев? Лишь зола
Почившая в земной утробе
И шорох ласковых надгробий,
Где прочерком вся жизнь легла.

© Владимир Алексеев, 15.10.2013 в 11:29
Свидетельство о публикации № 15102013112914-00346488 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 10, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет