Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Поплавок"
© Михаил М

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 64
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 63
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Дом Астрели
А ты знаешь, у всех такая насыщенная и подвижная...
Какие-то там квартирники, кофейни, сейшены в книжном.
Инстаграмм для мобильного. Куча отфильтренных фото:
шляпки, трубки, околотворческая работа
и что-то мифологическое, под названием "литпроцесс".
Fucking ass...
И я чувствую себя отщепенцем,  выходцем из клоаки.
Буквы заполняют бумагу, как одичавшие нотные знаки
недоношенной музыки, рвущейся изнутри:
раз, два, три...
Боже, до чего же я варварски косноязычна!
Дичка. Вяжущая рот пресыщенному едоку.
Ну и толку? Толку́ воду в ступе, туплю безостановочно,
многоходово, бессмысленно и безнадежно.
Падёж падежный, плевелы сорные - не стихи.
Пригоршни шелухи.
И полушки не стоят в этот базарный день.
По-@-бень. Редкостная. Не для газетных по́лос.
Голос... некоторым, знаешь,  даётся голос.
Я им завидую. Ненавижу. И восхищаюсь.
Возвращаюсь, как убийца к могилам жертв,
к их стихам, рассыпанным по ЖеЖе,
пабликам, рубрикам, краткими перебежками. Я - насмешка
над божественным обликом. Облако тегов, не человек.
Бег отчаянных электронов. От себя.  Затыкаю уши,
чтобы слушать только внутренний метроном...
За окном валит снег. И мне кажется кто-то
на стекле торопливо выводит ноты.
И мне, никогда не знавшей сольфеджио,
слышится,
вдруг
ещё
осталась
надежда?...
© Дом Астрели, 05.10.2013 в 22:41
Свидетельство о публикации № 05102013224131-00345631
Читателей произведения за все время — 29, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют