гроза грозит на горизонте
и ветер листьев вертит ком,
из рук выхватывая зонтик,
расшитый бисером дождей.
не избалованный, не редкий,
мой город пальцем по воде
рисует призрачные клетки.
стеклянный ряд его зверей
по разлинованным проспектам
расставлен, обречён гореть
огнём невиданного спектра.
и возбуждённый светофор,
их принимая за пророков,
всё смотрит пристально, в упор
своим окаменевшим оком,
как тех зовут на водопой
неона радужные трубки
и звери движутся толпой -
необычайно злы и хрупки.
и переполнившись свинцом,
через решётку остановки,
я вижу вновь твоё лицо
в прицеле снайперской винтовки.