расшитый бисером дождей.
не избалованный, не редкий,
мой город пальцем по воде
рисует призрачные клетки.
стеклянный ряд его зверей
по разлинованным проспектам
расставлен, обречён гореть
огнём невиданного спектра.
и возбуждённый светофор,
их принимая за пророков,
всё смотрит пристально, в упор
своим окаменевшим оком,
как тех зовут на водопой
неона радужные трубки
и звери движутся толпой -
необычайно злы и хрупки.
и переполнившись свинцом,
через решётку остановки,
я вижу вновь твоё лицо
в прицеле снайперской винтовки.