Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 391
Авторов: 0
Гостей: 391
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Ловчий
Маленькая девочка любит винкс и лепит из пластилина чёрных лошадей и синих человечков. А я бегу по обледенелому городу, по скользкому городскому снегу в летней обуви, и мёрзлый асфальт липнет к подошвам, пронзая жгучей стужей пальцы торопливых ног. Мне нужно успеть в это огромное монументальное здание грязно-белого мрамора, похожее на капитолий. У здания несколько входов, но мне нужно попасть в тот, что ведёт на нижние уровни, в подвал. Широкая витая лестница шершавого желтоватого камня, липкие заляпанные кровью ступени ведут вниз. Обходя скопившиеся и густеющие брусничным сиропом лужицы крови, я спускаюсь к тяжёлым тёмного дерева дверям, толкаю их и вхожу в туманный золотистым рассеянным светом хрустальных бра холл. Меня встречает группа людей и они смотрят на меня цепкими и холодными змеиными взглядами, и смотрят, как на заклинателя змей, которого не понимают, не терпят, но вынуждены слушаться и считаться, потому что у него есть что-то, без чего они - ничто. Эта кучка влиятельных и известных блестящих особ; холёные увядающие шеи дам увиты нитями тяжёлого перезрелого, как и они сами, жемчуга. Чопорные господа вздёргивают выбритые до синеватого блеска подбородки и настороженно-враждебно поворачивают головы, пока я прохожу по коридору мимо них. Мне не по себе, но внутри поёт некий победный восторг, когда я сажусь в скрипучее кожаное кресло напротив стола сухонького улыбчивого старичка в просторном и холодном кабинете. Он предложил мне работу, от которой я не смог отказаться, открывающая мои ранее скрытые возможности. Я смотрел на открывшуюся на стене полупрозрачную неоново-синюю голограмму схемы и видел какие-то тайные знаки, проясняющее в моей голове неведомую опасную информацию, она невидимыми нитями соединила уголки моих глаз со зрачками господ из холла. Теперь я должен был улыбаться только губами, глаза мои сделались обездвиженными и застывшими, как у рептилии. Мы все были связанны этими кобальтовыми нитями.
За стеной девочка просыпается в истеричных рыданиях и кричит, она не понимает объявшего её разморённое хлипкое молочнокожее тельце душного кошмара, она ещё не знает тех образов, которые в детстве трансформируются в пауков и мышей, чтоб детский мозг хотя бы примерно мог оценить и смочь очертить границы провала в небытие.
Теперь я на возвышенности под бледным серым небом, беременным убегающими в горизонт тучами. Изрезанная расщелинами каменистая земля обрывается узкими провалами к побережью, где в самом низу серито щипит прибойная пена. Позади меня стоит группа людей, я с ними, но я не чувствую с ними общности, они мне чужие. И всё, что меня сейчас занимает, это закат. Пытаюсь ловить глазами стремительно скрывающееся в чернеющий горизонт красный апельсин солнца, горизонт залитый багровыми сполохами, густо-оранжевыми и синильными пятнами рваных прозрачных облачков, они вьются змейками вокруг пылающего шара, шипя и тая. Пытаюсь фотографировать эту мистерию телефоном, забираясь на что-то вроде кургана, не успеваю, но на экране вижу, как на той стороне залива на узкой косе ревёт лесной пожар. Звука я не слышу, но по тому, как пьяно и безудержно гибельно раскачиваются стонущие ели, я понимаю масштаб бедствия: словно в свистящий костёр кинули горстку соломы. Но до пожара далеко, сейчас всё, что мне нужно, это поймать закатное солнце, и я забираюсь выше.
«Фиолетовый, фолет..фиолет..фиолетов..тов..тов..фиолетов...фиолетовый». Палец девочки упрямо давит на кнопочку электронной азбуки, я завариваю чёрный крепкий чай, кидаю в него пару верхних листиков черной смородины и иду на улицу, на лавочку смотреть на реальный закат, помазавший верхушких дубов в роще золотисто-розовой глазурью.
© Ловчий, 21.08.2013 в 00:11
Свидетельство о публикации № 21082013001155-00342230
Читателей произведения за все время — 15, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют