"И снова нам снятся похмельные сны,
Чужие слова и нездешние лица,
Пролита луна на листву тишины
И вырвана неба пустая страница..."
Николай Лобанов
Листву теребил вдохновенный пророк,
В былое заглядывал через пробелы,
В листве прописалась, всем бисером строк,
Всем небом, взывавшим: Ну что ты наделал? -
Любовь! Для пророка милей тишина.
Чего же она баламутила омут?
Цикутою жизнь не отравит луна,
Раскаянью выбраться вряд ли из комы.
А Лета, журча, источала подтекст,
Впадая в сияние знойного тела,
Ушедшего в ил, видно, путь был отвесн,
Взывало оттуда : "Ну что ты наделал?"
Столкнулись вселенные в русле реки,
Остался от взрыва отлив оголтелый...
Чего же слова на помин не легки:
"Ну что ты наделал?" "Ну что ты наделал?"