Непрочного лета сломался хребет.
Поля многоцветным ковром отрябили.
Густеет закатного солнца шербет.
Вот-вот день Ильин. Остужаются воды.
Доигран июлем не солнечный сет.
И грозы потише. Небесные своды
Льют вовсе не синий, а сливочный свет...
И слёзы так близко, у самого края,
Наполнили чаши жалеющих глаз...
А прошлое снова границы стирает
Меж явью и сном. И зовущего глас
Так тонок, щемящ, неизбывно-печален,
Уводит жалейка по старым следам...
Опять я с тобой, мой невольный молчальник -
Июль эту встречу душе нагадал...