Когда люди грустят по лужам
затвердевшего льда стекла,
и роняют морщинки в стужи,
наблюдая как жизнь прошла,
горсть монет пробегавших суток
добавляя в потерь сундук,
улетающих снова уток
провожая под стрелок стук,
кирпичи, истрепав лохмотья,
крошат спины в глухой предел,
где от дней перейдя на сотни,
не заметишь как поседел,
ожидая край ожиданья,
в неизвестности кто быстрей
исчерпает существованье
под листвою календарей,
и дорога длиной без меры
остановится, путь пройдя,
как последняя капля веры
переполнит забой гвоздя.