Ведь ты так хотела бороться, вернуть все. И раз. Сдалась.
Любви не бывает теперь говоришь. А сколько ты в ней клялась?
Тому, кому душу ребенком еще продала за простые слова.
Приходит теперь этот циник к тебе каждый день.
И требует счастья, внимания, секса. И не то чтобы лень.
А просто противно себя ощущать. Ты - пустая мишень.
Ты вспомни, какой ты счастливой с любимым была.
Так хочется убежать, улететь от всего к небесам.
Столько чувствовать раньше могла. Ныне - тяжесть не по весам.
И единственный твой не примет тебя такой никогда. Выживет сам.
А ты сдохнешь дурная, продажная. От дефицита тепла.