По Камчатке гуляет циклон.
Как и я, он с душой нараспашку,
Как и я, он в кого-то влюблён.
Сыплет под ноги снежные письма –
Зашифрованных строк океан.
И дождями в оконца стучится
От любви обезумевши пьян.
Гулким ветром да с хриплым надрывом,
Рассекая лесов тишину,
Он врывается в избы порывом,
Шепчет нежное «Я Вас люблю».
«Шлю, любимая, я Вас с восходом,
Расписные свои письмена.
Пусть озябшие рифмы на стеклах
Вас пробудят от долгого «сна».
Я не плачу – Не знаю, пойму ли
Вашу нежность, что не для меня...
Только знайте, что сердцем волнуясь,
Я печальнее день ото дня.
Уж не раз я ломился – Вы знайте! –
В двери стареньких щупленьких хат.
И подглядывал тайно, украдкой,
Я искал Вас везде, наугад…
Я не знаю на чьих вы коленях
Растворялись в признаньях любви
И от ласк упоительно млели
Под покровом бесстыдной ночи.
Мне хотелось так искренно верить,
Что напрасны сомненья мои.
Но в войне затяжных лицемерий
Одержали победу лишь Вы…».
Разрумянилась с мартом звенящим
Озорная дивчина с косой.
Повстречалась с циклоном гулящим:
«Не горюй, хулиган молодой.
Не трави себе душу напрасно,
Не растрачивай удаль и пыл,
Не погасни в любви безответной,
Много кто потонул и не всплыл…».
И в безудержно-бешенном танце
Закружил он подругу весну:
«Рано, рано! Ещё нам прощаться,
Я с тобою ещё покучу!».