В злой издевке рифмы рожи корчат.
Кажутся слова прекрасными в уме,
А на деле, лишь бумаги порча!
Нет такого, чтобы, лёжа у ольхи,
Изливал я радугою строки.
С мясом вырываю из себя стихи,
Выжимаю творческие соки!
Хоть устал, но не могу я не писать.
Каждый день выкраивая время,
Буду фразами до смерти я играть,
Чтобы не забылось моё имя.
И когда взорвусь раскатистой грозой,
Пронесясь над миром этим бренным.
Может, я тогда зажгу своей строфой
Чью-то жизнь поэзией нетленной.