И вовсе стихи твои - не стихи,
И ты их читаешь собаке, скажем,
И небу - предвестнику всех стихий.
Еще не звездишь, и вполне возможно,
Что этой болячки не даст Господь,
Мурашики рифм твоих осторожны,
Еще не щекочут чужую плоть.
В твоей родословной поэтов – сроду,
Потомки горбатятся за обед
И всем плевать, чем ночами бродишь,
Вишневая на настойке лет,
В надежде, что там, где тебя не будет,
От состраданья к тебе близки,
Под стопку, блин и кутью на блюде
Тебе припомнят твои стишки...