Еще не поэт - графоман со стажем, И вовсе стихи твои - не стихи, И ты их читаешь собаке, скажем, И небу - предвестнику всех стихий. Еще не звездишь, и вполне возможно, Что этой болячки не даст Господь, Мурашики рифм твоих осторожны, Еще не щекочут чужую плоть. В твоей родословной поэтов – сроду, Потомки горбатятся за обед И всем плевать, чем ночами бродишь, Вишневая на настойке лет, В надежде, что там, где тебя не будет, От состраданья к тебе близки, Под стопку, блин и кутью на блюде Тебе припомнят твои стишки...