Они на сердце оставляют иней.
В плену узора из стеклянных линий
в такие дни душа её живёт.
Она грустит и смотрит из окна
на вечный смог, который густ и вязок,
на мельтешенье разноцветных красок.
Но бледен вид, как грусть её бледна.
Бывают дни, объятые огнём.
Творящие совсем другие сказки.
Она плетёт узор драконьей пляски,
её хандра как свечка тает в нём.
Под плазменную жаркую балладу
она рисует мир на шёлке дней,
она рисует в нём игру теней,
несущую желанную прохладу.
Бывают дни, когда она нежна,
внимательна, прилежна и послушна.
И для себя ей ничего не нужно,
а вот она - ТАКАЯ - всем нужна.
Лишь позови - она к тебе придёт,
все беды враз окажутся снаружи.
Те беды, что огнём сжигали душу.
И те, что одевали сердце в лёд.
