Вот ты пришел домой,
Дом вроде есть: вот стены его шершавые,
Вот две двери, и обе они без ручек.
Вот подросшие соседи-мальчишки,
Складывающие в подъезде
В нехитрые маты привычные закорючки.
Вот ты пришел, тебя не было
Всего-ничего - два года,
Семьсот с лишним дней.
Ты идешь домой, и нет ничего
Для тебя родней.
Заходишь, открываешь дверь,
И понимаешь, что дома нет.
Вроде знакомая стенка в прихожей,
Выбранная всей семьей,
Обои горошком, купленные в последний ремонт,
Знакомый коврик с оборванной бахромой.
Все то же, все также, и ты, как никогда, живой.
Ты вдыхаешь домашний уют,
А он отчего-то совсем чужой.
Все, живущие здесь,
Знакомы тебе, как минимум, двадцать лет,
Но разговоры не те, атмосфера не та,
Даже суп стал каким-то противно-сладким.
Ушло все твое, подвыветрилось,
Дом-то твой, прописка твоя,
Но домашнего в доме ни капли.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 109
Авторов: 0 Гостей: 109
Поиск по порталу
|