|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Поиск по порталу
|
Автор: Ян Бруштейн
Говорил мне шаман Мандаров Алдан, Стрельнув папиросу, глядя в упор: - Ты пришёл к нам, солдатик, плати же дань: Бутылку спирта и «Беломор». Он священный огонь кормил с руки, Он камлал, и на всё доставало сил, Ел с ножа оленину, пил из реки, И рычал, и чайкою голосил. А за что сидел он, зачем увезли... Просто так, без дела, не упекут! Да ещё загнали на край земли, В беспредельный город, чужой Усть-Кут. На щеках Алдана – зарубки лет, Но бесшумен бег и тугой кулак, И такого второго шамана нет На великом озере Укулях. Здесь железная рыба подземных рек, Белый конь, и навеки седой орёл, Здесь не выживет разве что человек... - Да зачем он нужен! – Алдан орёт. И кричит шаман, словно птичий хор, У него для этого свой резон... И срывается с места наш вездеход, И как будто падает за горизонт.
© Ян Бруштейн, 17.12.2012 в 19:04
Свидетельство о публикации № 17122012190427-00317078
Читателей произведения за все время — 30, полученных рецензий — 0.
Оценки
Оценка: 5,00 (голосов: 1)
РецензииЭто произведение рекомендуют |
