[img size=250]http://www.grafomanam.net/poems_images/295153.jpeg[/img]
Ты прав: мы старимся. Зима недалека,
Нам кто-то праздновать мешает,
И кудри тёмные незримая рука
И серебрит и обрывает.
В пути приутомясь, покорней мы других
В лицо нам веющим невзгодам;
И не под силу нам безумцев молодых
Задорным править хороводом.
Так что ж! ужели нам, покуда мы живём,
Вздыхать, оборотясь к закату,
Как некогда, томясь любви живым огнём,
Любви певали мы утрату?
Нет, мы не отжили! Мы властны день любой
Чертою белою отметить,
И музы сирые ещё на зов ночной
Нам поторопятся ответить.
К чему пытать судьбу? Быть может, коротка
В руках у парки нитка наша!
Eщё разымчива, душиста и сладка
Нам Гебы пенистая чаша.
Зажжёт, как прежде, нам во глубине сердец
Её огонь благие чувства,-
Так пей же из неё, любимый наш певец:
В ней есть искусство для искусства.
1860