Поэт молил богов о малом,
В болоте творчества возясь.
Поэт скорбел, как жирный язь
В сковороде с кипящим салом.
О язе, кстати, добром малом:
Во мрак болотный погрузясь,
Он, наливаясь в лени салом,
К богам за малым обратясь,
Себя поэтом мнил немалым.
А боги на Олимпе талом,
У муз в промежностях возясь,
Своих искали идеалов.
Смешны им и поэт и язь,
Которые, скорбя о малом,
Парнасской высью мнили грязь.
Не вынес я и написал им,
Что незаконную их связь
Грехом считаю небывалым.
А так как надо жить борясь,
То язя я поджарю с салом,
Поэта нареку нахалом,
Богам, использующим власть
Себе в корысть, дам по сусалам.
И лишь тогда, перекрестясь,
У милой Н… под одеялом
Упрочу с жизнью музы связь,
Утешив выпуклое впалым.