Они ещё живы, последние строки,
Последние страсти румянят ланиты,
Но прошлая жизнь, словно парус далёкий,
А завтра – могила твоя позабыта.
Ты – тень в запустенье оставленных комнат,
Ты – лист, истлевающий в соре подворья,
Твоё отраженье в реке не запомнят
Холодные волны, спешащие к морю.
Ещё ты считаешь – день первый, день третий,
Но время – дорога, с которой сошла ты.
А что у тебя от прошедших столетий?
Бич солнца, боль ночи, цветение мяты.