Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 122
Авторов: 0
Гостей: 122
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Святозар
Вот так я встретил своего Бога.
Мой бог стоял под дождём, в потрепанной грязной одежде, и держал в мокрых пальцах сигарету.
Мой бог был слегка пьян и небрит. Его мокрые от дождя волосы спадали на плечи. В его глазах была боль всего мира, и вечная любовь.  Над его правой бровью был шрам. И на губе то же.
Он был очень усталым. Как и положено богу.
Он стоял и смотрел на меня сквозь струи воды на окне кофейни.
Я тогда сидел за столиком, один. На всю кофейню. Раннее дождливое утро. В чужом городе. В городе узких улиц, пропитанных запахом кофе и ещё горячих булочек с корицей. Кофе и булочки. Я и он. Мы смотрели друг на друга долго. Очень долго. Целую вечность, или доли секунды. Кто скажет.
Я просто встретился с ним глазами. И понял, что это и есть мой бог. Мокрый заброшенный и никому, кроме меня, ненужный бог. Мой бог, который, так же как и я курит и пьёт. Который бежит от себя в пустоту мокрых и пустых улиц старинного города. Города, где он никому и никогда не был нужен.
Я вышел и протянул ему руку. Протянул руку, а он пригласил меня на чашечку кофе, и тёплые булочки.
Я протянул руку и простил ему всё. А потом мы пили кофе, и запивали ароматным коньяком. Золотым коньяком. Искрами солнца в бокале. Мы курили сигареты. Молчали и смотрели друг другу в глаза.
А потом он исчез, ушел в пелену дождя. Первого весеннего дождя, марта месяца, в старом пустом городе N.
А я остался один. С недопитым коньяком и недокуренной сигаретой. Наедине с собой, и воспоминаниями о боге.
О таком же одиноком, усталом и потерянном боге, как и я.
Вот так я встретил, и потерял своего бога.
© Святозар, 30.08.2012 в 10:55
Свидетельство о публикации № 30082012105503-00298185
Читателей произведения за все время — 36, полученных рецензий — 2.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 2)

Рецензии

Mari-ka
Mari-ka, 30.08.2012 в 18:34
Атмосферный рассказ. Напомнило "Бойцовский клуб". Напомнило не атмосферой, не настроением, а скорее какой-то мыслью. Не знаю, как объяснить лучше =)
Артур Сіренко
Артур Сіренко, 03.09.2012 в 21:10
Очень необычно и очень интересно! Тонкая психологическая игра. Прекрасная миниатюра! Восхитило!

Это произведение рекомендуют