Усталость хуже одиночества.
Бессилие подобно старости.
Когда становятся пророчеством
стихи, возникшие негаданно
из сора мыслей, пыли времени;
когда близка координата, но
неразрешимо уравнение;
когда ты ценишь выше золота
умение искать хорошее
(в себе, в других, в убогом городе,
забывшем собственное прошлое);
когда расплывчатость грядущего
не удивляет только бога, и
твой страх найти в себе идущего
осиленным своей дорогою
соизмерим лишь с расстоянием,
оставшимся ещё не пройденным;
когда напрасны все старания
поверить (в чудо? в силу родины?
в себя? любовь? случайность? лешего?
судьбу? Иисуса? Будду? Велеса?),
раз у тебя, сто раз сгоревшего,
не вырастают крылья феникса;
когда усталость, как учитель, не
сказавший сразу, что вселенная
всегда была тебя мучительно,
невыносимо совершеннее,
диктует яростно: «Не двигайся!
Учись у рыб хранить молчание!»,
за скобки жизни это вынеся,
дай обещание
не продавать себя бессилию,
как предают врагов проклятию,
поскольку непереносимого
не существует как понятия,
поскольку в мире всё надуманно,
преувеличенно / зачёркнуто,
поскольку в этой школе умное
не отмечается пятёрками;
и пусть потом ты станешь кладбищем
пустого и недостижимого,
и пусть нажатием на клавишу
сотрёшь из памяти решимость, но
когда-нибудь тебе покажется,
что ты давно нашёл искомое,
и даже жизнь твоя окажется
чуть-чуть наполненной.
июль 2012