На цыпочках, тайком, приходит осень,
Смещаются пространственные оси,
И кажется: я заново рожден.
Закрыты шторы - крыльями кулис,
По крышам жмутся тени мокрых галок,
И смоет краски летнего загара
С фасадной кладки, с утомленных лиц.
Под крышей лип, недавно золотых,
Все мягче и обманчивее речи.
Раскроются опять дождю навстречу
Так на цветы похожие зонты.
И снова я, бродяга и аскет,
Ловлю губами воду, будто пламя,
Схватив листок, прибитый ветром к раме,
Читаю весть на птичьем языке.
И вроде все изучено до йот,
Но в безнадежном поиске другого
Я сочиню мосты, промокший город,
Где в окнах свет - меня там кто-то ждет.
09 августа 2012 г.
