Мысль теплится едва – ленивая, слепая.
И тает день за днем - бесплодный и пустой...
Так облака бредут в лазури чередой.
Но буря грянет: сердце уж рыдает,
рассудок пробужден, и вновь огонь пылает
в груди, дышать легко... И песнь звучит сильней
из глубины души ликующей моей.
1952.