Пройдёт, как утренний туман.
Ты начинаешь свой поход,
но попадаешь в переплёт.
То дождь, то снег, то солнце жжёт,
на сердце камень, страшный гнёт.
Пустеет изобилья рог
и отворотом у ворот
тебя встречают и опять,
пытаясь в толк хоть что-то взять,
не понимая ничего,
ты просишь счастья у Него.
А Он молчит. А ты своё -
он песню старую поёт,
что всё пройдёт, мол, потерпи.
Бегут, бегут недели, дни.
И что теперь, скажите мне?
Ну сколько можно жить во сне?
Живём, живём. Как странен сон,
но жить обязаны мы в нём.
13.05.12
