Что жизнь? Она мираж, обман. Пройдёт, как утренний туман. Ты начинаешь свой поход, но попадаешь в переплёт. То дождь, то снег, то солнце жжёт, на сердце камень, страшный гнёт. Пустеет изобилья рог и отворотом у ворот тебя встречают и опять, пытаясь в толк хоть что-то взять, не понимая ничего, ты просишь счастья у Него. А Он молчит. А ты своё - он песню старую поёт, что всё пройдёт, мол, потерпи. Бегут, бегут недели, дни. И что теперь, скажите мне? Ну сколько можно жить во сне? Живём, живём. Как странен сон, но жить обязаны мы в нём.