«Как хороши, как свежи были розы!»
Стихи пьянят, но вразумляет проза…
Теперь зима. Раскрасил стекла иней,
В морозной дымке спряталось окно.
Мне не уснуть, хоть ночь уже давно…
Горит свеча в избе, во мраке синем
Неотвратимым знаком перемен
Средь тишины натопленного сруба
Как звук струны: мои шепнули губы
Известных строк таинственный рефрен:
«Как хороши, как свежи были розы!»
А жизнь текла в потоке скучной прозы…
Дом деревенский дремлет, вечер тих,
И воздух пахнет резедой и липой,
Вдруг половица отозвалась скрипом,
Вошла она - я оробел, притих
Пред красотою юной и невинной
Девичьих пухлых губ, сиянья глаз.
Заговорить не смог… но тот же час
Как будто ветер прошуршал в гостиной:
«Как хороши, как свежи эти розы-
Коснуться б их, пока еще не поздно»….
Еще картина: в доме всё темней,
Свеча трещит, сгорая, бьются тени
На потолке, как сонмы приведений,
Мороз лютует, злится, до костей
Пробрать желает путников без крыши.
Я стариковский скучный шепот слышу:
«Как хороши, как свежи были розы...»
А ветер бьет в окно и воет грозно.
Сотру сей образ – слишком он уныл…
Веселый шум семейной сельской жизни,
Две русые головки, смехом брызжет
Их детских игр неукротимый пыл.
Сплетенье рук, речей многоголосье,
Игра на пианино в две руки,
Вот самовар ворчит, и крендельки
Уже несут на стареньком подносе.
Их жизнь полна поэзии и прозы:
«Как хороши, благоуханны розы!»
Но меркнет свет у гаснущей свечи.
Чей этот кашель - хриплый и надрывный?
В клубок свернулся старый пес, порывы
Его любви собачьей горячи,
Он трется возле ног, не согревая.
Мне холодно… А жизнь вокруг другая,
Все умерли, их не воротишь – поздно.
«Как хороши, как свежи были розы…»