* * * * * *
Cегодня пиковая ночь.
Луна слепит из голых окон.
Все убрались от дома прочь
И лишь весны созревший кокон
Чуть слышно щелкает в тиши,
Да стены робко льются тенью...
Пиши, бессонница, пиши
Про наше вечное сплетенье.
А я привыкну жить один
И в жизни быть простым прохожим;
Куда ни кинь - повсюду клин...
Тринадцать, черное, рубин
И звездный дьявол корчит рожи.
Весна толкает темный свод
Уже ненужной оболочки
И будет пиковый восход
И чьи-то радостные строчки...
Пиши, бессонница моя,
Про тех, кто думает, что любит,-
Не зная, как судьбу творят
Сегодня пиковые люди.
Пиши про них и про меня,
Про злые игры лютых Высших, -
Они уже не помнят дня,
Когда пора вставать погибшим
И эта юная весна
Растет, как все, без их надзора,
А нас тасуют без разбора
И ввек итог не угадать.
Осталась пиковая ночь,
Да шар луны на черном фоне...
Спасти спасли, а вот помочь...
На небе пьют шотландский скотч
И тешат души саксофоном.