* * * * * * Cегодня пиковая ночь. Луна слепит из голых окон. Все убрались от дома прочь И лишь весны созревший кокон Чуть слышно щелкает в тиши, Да стены робко льются тенью... Пиши, бессонница, пиши Про наше вечное сплетенье. А я привыкну жить один И в жизни быть простым прохожим; Куда ни кинь - повсюду клин... Тринадцать, черное, рубин И звездный дьявол корчит рожи. Весна толкает темный свод Уже ненужной оболочки И будет пиковый восход И чьи-то радостные строчки... Пиши, бессонница моя, Про тех, кто думает, что любит,- Не зная, как судьбу творят Сегодня пиковые люди. Пиши про них и про меня, Про злые игры лютых Высших, - Они уже не помнят дня, Когда пора вставать погибшим И эта юная весна Растет, как все, без их надзора, А нас тасуют без разбора И ввек итог не угадать.
Осталась пиковая ночь, Да шар луны на черном фоне... Спасти спасли, а вот помочь... На небе пьют шотландский скотч И тешат души саксофоном.