Без острия меча и грубости удара,
Когда курил небезызвестный Холмс,
Рождая истину из “узелка” бриара.
Но время не стоит, - здоровью вслед
Бежит спортивною трусцою от инфаркта…
Меня курильщик – прожигатель лет,
В музей ушедшего определил де факто.
И кто-нибудь нет-нет, да и сострит,
Мол, долго жить тебе… без табака! (Умора.)
А я в ответ… молчу на Бейкер стрит;
Дымы Отечества забудутся не скоро.