Не добьешься даже простой скобы´.
При огне за прялкой сидела мать,
И сплеталась прочно со сказкой быль.
Над крыльцом увядший цветок и злак,
В детстве дом, что сказочный исполин.
На рассвете властвуют силы зла,
И тоской нездешней горчит полынь.
Только мгла все гуще – поди рассей -
Словно кто туманы решил скопить.
Белый конь пасется по той росе,
И слетают брызги с его копыт.
Наносное пеплом с ладони сдуть,
Что рядилось истиной, ложь теперь.
И коня удержит, взяв за узду,
Белый дух, Хранитель и страж степей.
А судьбу непросто перебодать…
Крепок сон туманом укрытых хат.
На рассвете бродит в степи беда,
По-кошачьи, поступь ее тиха.
Жемчуг лег на ниточки паутин,
Но к полудню слезы ветрá утрут.
Раз Хранитель встретится на пути,
Больше не воротишься поутру.
Не успеешь шишки пересчитать,
Жизнь опять потащит, сбив мигом с ног.
На земле незримая есть черта
Между миром яви и миром снов.
Там ни дня, ни ночи, ни ярких звезд,
Заплутавшим нечего есть и пить,
Как Харону вечно вести извоз -
Душам кочевать по иной степи.
Я ж любила спорить, чтоб поперек,
И любила действовать вопреки.
Серебро не прятала под порог,
Не касалась щепотью вод реки.
На любые выдумки голь хитра,
До предела чувства обострены.
Я мечтала только взглянуть хоть раз,
Что за мир простерся с той стороны.
В час, когда мы путь выбирать могли,
Не мешало быть бы слегка умней.
Из повисшей хмари, белесой мглы
Он случайно вышел навстречу мне.
Что таилось в сердце - отозвалось,
Обжигает пламя, но боль стерпи.
У людей не сыщешь таких волос,
Белых-белых, словно туман в степи.
Изведу, раз ставится мне в вину,
Груз былого выброшу из арбы…
Что давно потеряно – не вернуть,
Что самой упущено - не забыть.
Уползает плавно луна за лес,
И сгорает осень в костре менад.
Но проснусь, все чудится: на заре
Рядом звякнут звонкие стремена.
У родни стремление велико
Прописные истины обличать.
И, похоже, минуло сто веков,
А, казалось, вышел всего лишь час.
Я уже привыкла не ждать вестей,
Подступает горе – хоть волком выть,
Не хожу теперь на рассвете в степь,
Не тревожу песней ночной ковыль.
Позовет нетронутый навий лог
По зеленым стеблям пройтись косой.
У красивых сказок в финале ложь,
У душистых трав – очень горький сок.
Пусть виски отметила прозимь лет,
Доброта открылась мне мало в ком…
А туман все стелется по земле,
Белый, как разлитое молоко.
Застарелый голод не утолен,
И слова застрянут, что в горле кость.
А у дочки волосы, будто лен,
Не найти в селенье похожих кос.
Вновь, шаги заслышав, унять порыв
И, призвав все силы, не уступить…
Мне на щеки густо до сей поры
Выпадают росы иной степи.
15 – 29 февраля 2012 г.
