Баллада о Хранителе двух степей
(Лирика /
стихи о любви)
У судьбы - где строить, а не ломать, Не добьешься даже простой скобы´. При огне за прялкой сидела мать, И сплеталась прочно со сказкой быль. Над крыльцом увядший цветок и злак, В детстве дом, что сказочный исполин. На рассвете властвуют силы зла, И тоской нездешней горчит полынь. Только мгла все гуще – поди рассей - Словно кто туманы решил скопить. Белый конь пасется по той росе, И слетают брызги с его копыт. Наносное пеплом с ладони сдуть, Что рядилось истиной, ложь теперь. И коня удержит, взяв за узду, Белый дух, Хранитель и страж степей. А судьбу непросто перебодать… Крепок сон туманом укрытых хат. На рассвете бродит в степи беда, По-кошачьи, поступь ее тиха. Жемчуг лег на ниточки паутин, Но к полудню слезы ветрá утрут. Раз Хранитель встретится на пути, Больше не воротишься поутру. Не успеешь шишки пересчитать, Жизнь опять потащит, сбив мигом с ног. На земле незримая есть черта Между миром яви и миром снов. Там ни дня, ни ночи, ни ярких звезд, Заплутавшим нечего есть и пить, Как Харону вечно вести извоз - Душам кочевать по иной степи. Я ж любила спорить, чтоб поперек, И любила действовать вопреки. Серебро не прятала под порог, Не касалась щепотью вод реки. На любые выдумки голь хитра, До предела чувства обострены. Я мечтала только взглянуть хоть раз, Что за мир простерся с той стороны. В час, когда мы путь выбирать могли, Не мешало быть бы слегка умней. Из повисшей хмари, белесой мглы Он случайно вышел навстречу мне. Что таилось в сердце - отозвалось, Обжигает пламя, но боль стерпи. У людей не сыщешь таких волос, Белых-белых, словно туман в степи. Изведу, раз ставится мне в вину, Груз былого выброшу из арбы… Что давно потеряно – не вернуть, Что самой упущено - не забыть. Уползает плавно луна за лес, И сгорает осень в костре менад. Но проснусь, все чудится: на заре Рядом звякнут звонкие стремена. У родни стремление велико Прописные истины обличать. И, похоже, минуло сто веков, А, казалось, вышел всего лишь час. Я уже привыкла не ждать вестей, Подступает горе – хоть волком выть, Не хожу теперь на рассвете в степь, Не тревожу песней ночной ковыль. Позовет нетронутый навий лог По зеленым стеблям пройтись косой. У красивых сказок в финале ложь, У душистых трав – очень горький сок. Пусть виски отметила прозимь лет, Доброта открылась мне мало в ком… А туман все стелется по земле, Белый, как разлитое молоко. Застарелый голод не утолен, И слова застрянут, что в горле кость. А у дочки волосы, будто лен, Не найти в селенье похожих кос. Вновь, шаги заслышав, унять порыв И, призвав все силы, не уступить… Мне на щеки густо до сей поры Выпадают росы иной степи.