Восемь.
Бесцельно ломясь о колокол
Ветер силится двинуть его язык.
Переулок усыпан желудем.
Синим к серому виден стык
Крыш и неба. И пахнет солодом
Из подвалов пекарен. Бык
Моста перетянут, в холоде
Вод, тягучим венком листвы.
Как сосущая мысль о голоде –
Пустота, где стояли мы.
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 271
Авторов: 0 Гостей: 271
Поиск по порталу
|
Автор: Оак Баррель
© Оак Баррель, 18.02.2012 в 10:59
Свидетельство о публикации № 18022012105937-00255346
Читателей произведения за все время — 22, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |