Восемь. Бесцельно ломясь о колокол Ветер силится двинуть его язык. Переулок усыпан желудем. Синим к серому виден стык Крыш и неба. И пахнет солодом Из подвалов пекарен. Бык Моста перетянут, в холоде Вод, тягучим венком листвы. Как сосущая мысль о голоде – Пустота, где стояли мы.