Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 264
Авторов: 0
Гостей: 264
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

*Взрыв. Безжалостный, уничтожающий каждую частицу сознания. Безумный, огненный вихрь страсти. Кости ломятся от соблазна, желания. Спелые гроздья наслаждения набухают. Сердце бьётся сильнее. Но кровь... Она становится вязкой, сбивается комочками в венах. И вот набухшие до предела гроздья начинают лопаться. Сначала одна, потом вторая. Но уже не до счёта. Тело бьётся в конвульсиях. Любой школьник, неистовый марионеточник, в руках которых тряпичная кукла на ниточках, не смогли бы выразить в своих тёмных действиях эти судороги, пляски смерти и утоления голода. Пусто. На месте взрыва осталась воронка. Обугленное тельце внутри, румяные щёки снаружи. В животе урчание - хочется продлить эти сладкие минуты насыщения. Но сил нет. Нет и желания. Хочется чего-то нового. Хочется тайны. Мании. Паранойи. Сумасшествия. Хочется приставить дуло пистолета к раскрытому сочному рту и нажать на холодный, приятный на ощупь курок. А на стенах появятся творения неловкой, но твёрдой руки, одноразового художника. Но цена этой картине будет вся жизнь. Жизнь и смерть. Капельки засохнут, а потом начнут потихоньку испаряться. В комнате пойдёт кровавый дождь. И вот, на полу останется лишь один след, лишённый кровавого проклятия искусства и страсти. Один след. Чистый, но не белый. След человека. След мечтателя. След жизни. И это прекрасно.*
© Алексей Ирреальный, 28.01.2012 в 20:59
Свидетельство о публикации № 28012012205919-00251565
Читателей произведения за все время — 19, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют